Ponto

_ Estou na hora de almoço...

_ Lamento... Mas trata-se de trabalho!

_ Tenho escolha...!?

_ Só na sobremesa...

Livro

Ria-se, surpreenda-se, dê graças por tê-lo descoberto, fascine-se pela história, personagens, e nonsense, não deixe escapar os comentários, à laia de subtilezas sobre a vida e o quotidiano, volte a rir-se...Pulp, de Charles Bukowski.

Cenas da vida urbana...

O som parecia o de uma motoreta a acelerar, quem sabe a preparar-se para uma qualquer competição...  Parando de vez em quando, ficava-se na dúvida sobre se era de propósito, tipo pausa, ou para fazer alguma afinação. Cansado de esperar e ou deslindar o mistério, chegou à janela e espreitou: na rua, confirmou um artista, de jardineiras vestidas, com um volume às costas, e um tubo nas mãos onde, na ponta, girava uma ventoinha e se cortavam ervas daninhas, ou supostamente assim encaradas, razão do barulho, tipo motoreta, que se ouvia pelas janelas e varandas do edifício. Alertado para a hora, o cortador assobiou para o lado e respondeu que eram ordens, da câmara, mais propriamente, e que a competição só se fosse com o parceiro do passeio ao lado, que se esforçava por dar puxadas no baraço do motor da ferramenta, mas sem sucesso. Até lá, os melros sorriam e esperavam pela sua hora...

Seleccionado

_ Como chegou ao livro...?

_ Pelos meus dedos...

_ Como nas Páginas Amarelas...?

_ Não. Pela dedicatória: «Dedicado à má escrita».

Matriosca

_ Que leva aí...?

_ São rosas, senhor...

_ Rainha Santa Isabel...?

_ Não. Júlia. Florista.

Quem diz a verdade...

_ O que é que faz...?

_ Neste momento, circunstância, actividade...?

_ O que quiser...

_ Não faço nada.

Precisava de um aconselhamento. O que faço...?

Tire uma senha e aguarde.